我想你们

                                                           董玉洁

下了晚自习，我独自躺在寝室里读小说。是这本小说催发了今晚的一切。

当初离家出门时爹妈交待：到城里读书，也学点惦记。你这孩子，打小就不晓得惦记人。三叔把我送进这所中学时也提醒：抽空回去看看你的爹妈一眼，二老不容易呢。今天课堂上班主任又讲：人，应该懂得以某种方式表达对亲人的感情。我手头这本小说也正在讲述着这样一个故事：一名俄罗斯少年只身骑着枣红马冒雨夜行三十公里回家，仅仅为了对父母说一句“我爱你们”，父母幸福得快晕过去了。

我的心像上足了劲的发条，激动得微微发颤：我何不也把爹妈狠狠地幸福上一番呢？我可不是那种只想不做的人，我从床上跳起来推上自行车就往四十多里外的家里奔去。

风呼啦啦的拨打着树叶。天上乌云怒走，月亮藏藏露露明明灭灭。最好来场倾盆大雨吧，这样更显出我的心情，老师说这叫反衬。

半小时后，一场不小的雨应召而来。水顺着脸淌到下把尖儿上汇成一挂小水链儿往地上牵。极亮的闪不时像城里的电焊，照亮了一簇簇披发劲舞的树，这真好。回到家里啥也不说，就一句：“我想你们，惦记你们！”可不能说“我爱你们”，那不符合国情，太难出口了，爹妈也不习惯。当他们明白我是如此惦记他们时，会激动得一副什么样的神情呢？他们会用什么样的眼神来打量他们这长大了、学会了惦记人的儿子呢？他们会幸福得手足无措的，妈只会拿手在围裙上的那块灰补丁上蹭来蹭去。

在雨中跋涉了三个多小时，我终于站在了村头。

小村里没有一星灯火，人们早已沉入梦乡。借着一个闪，明晃晃地望见几个低矮的屋子默默地卧在雨中山坡上，像是被谁随手遗忘在那儿似的。

站在家门口，雨水掺合着汗水，我早已浑身透湿。

敲门时，我的手有些抖。

爹妈警惕地问：“谁？”

“我！”

“出事啦？”爹妈嗓子眼儿发颤，磕磕碰碰地摸火柴点灯，“出啥事啦？”从门缝里我清楚地瞅见两位老人连外套都顾不上披便起身，妈举着铁盒做成的油灯，爹手忙脚乱地拔门闩。

“出事啦？出啥事啦？”爹妈连声急问，满脸满眼的惊恐。

“没、没啥事，我——想——看看你们。”想好的话临出口又变了。

“没啥事？看我们？没啥事这么大雨深更半夜你大老远赶回来？我们有啥好看的？到底出啥事啦？”爹蹙着眉头，使劲地瞅我的眼睛，想瞅出个名堂来。

“真的，真的没啥事。”

爹接过妈手里的干毛巾递给我：“深更半夜的，一个人骑自行车，好几十公里山路，那么大的雨……”爹不会骑车，总担心两个轮子站不住。

妈忙着给我找干衣服，接着又给我煎了几个荷包蛋。

我咽着荷包蛋，妈悄悄凑过来：“是不是在学校里惹祸啦？有啥事跟妈说，妈不跟你爹说，妈知道你爹脾气不好，妈不跟他说。”

“妈，真的啥事也没有。”我咬着鸡蛋，嘴里胀满了暖暖的蛋黄。

收拾完了，我在床上躺下。迷迷糊糊刚要入睡，爹突然推开门：“栓子，到底出啥事啦？你照直说，爹不骂你！”

“爹，没事，真的啥事也没有，就想回来看看你们。”

爹退出去，掩上门，两老又嘀咕了好一阵。

躺在床上，我开始觉得心里有些酸溜溜的。

第二天清晨，雨仍下得很大，我打定主意，起床第一句话就对他们说：“我在城里想你们！”

可起了床，没见着爹。问妈，妈说：“你爹夜里就走了，去你们学校看到底出啥事。你这孩子，有事也不说！”

此时，我已无话可说。